Сон. Раннее утро. Солнце. Какое-то некое место посадки в КМ. Я приехал его посмотреть. Народу тьма. И тут вижу в подъезжающем басе за рулём друга, сразу сажусь. Едем в мясо, приезжаем на высадку, локация похожа на окрестности пдатформы Мичуринец, выходят почти все, остается человека три на весь ОБВ. Едем на разворот в сторону леса, и друг мне говорит из кабины "а знаешь, каждый третий бас продлили до метро?" Я говорю "нет", он "вот я как раз еду", и мы сворачиваем в глухой лес, едем минут 20 по какой-то колее, по корням, по оврагам, лютый Дискавери Трофи (на 6213), выезжаем на окраину какого-то старого района, к управе и упираемся в ворота на замке. Начинаем люто сигналить. Выбегает какая-то баба с ключами "ой, а что, уже поехали? Почему не предупредили?" Мы "не знаем" Она "Славик на месте уже?" Мы "Да" Она " А Козловский?" Мы "И он тоже" Она отпирая ворота "Номера их дадите?" Мы "Нам номера начальства знать не положено" и уезжаем. Но номера у нас есть. Из вредности не дали. Начинаем петлять по дворам района между трехэтажных домов, больше похоже на провинциальный город. На горизонте торчат многоэтажные человейники. И тут на площади перед сельпо вижу штук пять старых оранжевых икарусов. Я говорю "я выйду, пофоткаю, на обратном пути подьери", друг уносится вдаль, проснулся.